距鸡足山还有七十天。

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沈映月的左手还剩最后一根筋。

七天。

七天之内读不出来，左手就废了。

她不看手。

看的是桌上那截竹管。

竹管里有一根筋在跳，跳法是三天前学的那种——左手中指第一节先动，然后掌心抽一下。

她把手按在桌面上，等那阵跳过去。

“第七根了。”小厨娘的声音从门槛外面进来，菜刀先到，刀背上沾着野葱的泥，“最后一根。

再断，你就跟忘光了一样，连我姓什么都不知道。”

沈映月没接话。

她把断笔攥紧。

竹管又裂了半道。

“你刚才想用右手去接。”林远蹲在偏殿门槛外。

面前三块砖，砖上铺着一张空纸。

左手边铜尺，右手边半块墨。

他不看笔，看的是沈映月左手中指。

那里没有茧。

“你练了三十天。”

“你怎么知道？”

林远把铜尺翻了个面。

尺背上三道断线。

“食指写字，中指抵笔。

抵得久了，中指有茧。

你中指没茧。”

小厨娘蹲在门槛上，菜刀横在膝上，刀背的“福”字朝上。

“这也能看出来？

你眼睛是尺子？”

林远没接话。

他看着沈映月的手。

“你爹练了三年。

左手写，右手折。

两只手一起用。

你现在只有一只手。

不够。”

沈映月低头看自己的左手。

她把左边那页“忍”字翻过来。

背面有压痕。

她把纸举到烛火后面。
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