小厨娘蹲在门槛上，菜刀横在膝上。

她从围裙口袋里摸出一根葱。

葱白上沾着泥。

她把泥在刀背上刮掉，葱叶塞进嘴里，嚼得嘎嘣响。

“你什么时候挖的葱？”沈映月问。

“刚才。

殿后头有一片野葱。

没人管。

长得比我还高。”

“你挖葱干什么？”

“吃。”小厨娘又嚼了一口。

“我爹说，等人的人，嘴里得有味儿。

没味儿，等久了就淡了。”

她把葱叶咽下去。

“我爹在暹罗地牢里，肯定没葱吃。

他只能画圈。

画一个圈，就当吃一口。

画了二十年——他嘴里什么味儿都没有了。”

林远看着她。

她的葱叶在烛火下泛着光。

像一把极小的刀。

沈映月把三页纸和三截断笔重新放在桌上。

她展开一块白绢。

绣绷上的“人”字朝上。

她把三页纸放在白绢旁边。

左边“忍”。

中间“等”。

右边“走”。

断笔压在“走”字上。

“三页纸。

三截笔。

一个方向。”

林远蹲在她旁边。

“你练左手的时候，用的是什么纸？”

“棉纸。”

“棉纸吃墨快。

你练一个字，墨就洇了。

你一天练几个字？”

“三个。”

“三十天，九十个字。

每个字都洇了。

你练字的时候，墨洇了你怎么做？”

“等墨干。

干了再写。”

“等墨干的时候，你在想什么？”
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