小厨娘跑到船舷边。

她往下看。

海面已经平了。

月光铺在上面，像一块极薄的冰。

没有陈靖。

没有铁片靴。

没有刚才那只鸟。

只有船尾的浪，一下一下，像海在喝东西。

“他走了。”小厨娘说。

“他还会来。”林远站在她身后。

他没看海。

他看的是沈映月。

沈映月还站在桅杆下。

她的针没有收起来。

针尖上的月光已经散了。

她的左手垂在身侧，无名指第二指节上，旧伤又裂开了。

血珠极细，极圆。

她没擦。

“你听见他说的话了？”林远问。

“听见了。”沈映月说。

声音极平，像海。

“船上有个东西。

和我们一起睡了很久。

不是人。

在闻呼吸。

船在它就在。

船沉了它还在。

等暹罗。

等我们到了，它就会出来。”

“你信吗？”

“信。”沈映月抬起头。

月光照得她的脸雪白。

“我替那个舵工合眼的时候，无名指麻了一下。

不是血。

不是针。

是麻。

像有人在那下面埋了一根极细的冰针。

它醒了。

比我醒得早。

但它没动。
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