放下。

“还是温的。”

“人刚脱的？”公主的刀鞘在门框上敲了一下。

“人脱的，但已经走了。”沈映月把袈裟翻过来，“他走之前，把袈裟挂回原位。”

内侧用同色线绣着两个字。

针脚极密。

“勿寻。”

她没摸那个字。

她看的是线。

“两个‘勿寻’。”她说，“正面的线右边压左边。

反面的线左边压右边。

一只手绣正面，另一只手绣反面。

同一个人，两只手，一天绣完。”

“绣两个‘勿寻’做什么？”公主问。

沈映月看向林远。

林远蹲在石室右侧，没碰袈裟。

他看着那两个字，像在看一张旧海图。

“正面的给外人看。”他说，“反面的给自己看。”

“谁绣的？”

“沈怀瑾。”

石室一静。

小厨娘把竹筒抱得更紧。

公主的刀鞘停在门框上，不动了。

“你爹绣的？”小厨娘问沈映月。

沈映月没答。

她走到石壁前，把手按上去。

壁上有一片磨痕，不深不浅，像有人长年把手掌贴在上面。

她把手嵌进去，严丝合缝。

“他每天来摸。

摸了二十一年。”

“摸袈裟？”公主问。

“摸袈裟还温不温。

温——就说明他等的人还活着。”

小厨娘缩了一下脖子：“那得多大的等啊。”

沈映月把手从石壁上拿下来，转头看向小厨娘：“醋呢？”

小厨娘拔开竹筒塞子，把醋倒在袈裟内侧。

酸味冲起来，像打翻了一整坛旧年的醋。

醋沿着“勿寻”的笔画渗进去，外层丝线被浸透，底层的字从织物深处浮出来，像从水底冒上来的泡。

“寻我。

在鸡足山。”

沈映月看着这六个字。

她没碰。

醋把“寻我”喂得发亮，把“勿寻”泡得发暗。

两个字层叠在一块布上，一明一暗。
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