得等月亮。

月亮一照，碑里吸进去的雾会从字缝里返出来。

返出来的时候，会带着字。

字亮。

一个接一个。

像有人从碑里往外递灯。

那时候，才找得到。”

小厨娘把手指放进嘴里吸了吸。

血已经止了。

她把菜刀翻来覆去地看。

刀身上的血色淡了。

像吸进了刀里。

她忽然说：“这里有声音。

不是风声。

是很多人在磨。

很轻。

磨的不是刀。

是牙。

你们听。”

众人屏息。

确实。

坡上传来极轻极细的摩擦声。

像几万只虫在同时啃一块巨大的石头。

又像很多很多人在梦里磨牙。

声音不高。

但持续。

压着耳膜。

让人手脚发麻。

“不是牙。”沈映月说，“是指甲。

很多指甲在碑上划。

他们在写字。

写的是我们的名字。

你听。

每一块碑下面都有。

那些被埋了半截的。

碑根在土里抖。

上面的人用指甲抠着写。

写坏了。

再换一个指头。

反正手多。
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