通风口外，沈映月的声音传来，很轻，像从月光的另一面透过来：

“第四个人。

你一直没数到的那个。”

林坤低头看自己的手腕。

白线已经勒进皮肉。

他想用右手去割线，但线太细，刀太短，割不到。

“这线在蜡油里泡了二十年。

你越挣，它越往里钻。”

“你要什么？”

“我要你站着别动。”林远接过话。

他已经走到了漆库门前。

门上的橘光越来越亮。

他没有推门，只用手背轻轻碰了一下门板。

门板是凉的。

“凉的。

你放了水，热的是下面。

漆还没到燃点。

但如果你再等一刻钟，就来不及了。”

“你想怎么样？”

“我不想怎么样。

我就想看看，你数到第四下的时候，到底会做什么。”

林坤瞪着他。

手腕上的白线还在收紧。

他的右手在抖。

刀尖磕在船板上，发出一声极轻的响。

“一下。”沈映月的声音从通风口外传来。

林坤的右手抖得更厉害了。

“两下。”小厨娘的声音，不知从上面哪个方向飘下来，像从烟囱里漏出来的，“我爹说，数数的人最怕数到四。

到四，锅就干了。”

“三下。”林远说。

林坤猛地抬头。

“四下。”

林坤的刀掉在地上。

当的一声，很脆。

他张了张嘴，没发出声音。

然后他整个人像被抽掉了骨头，瘫靠在木架上。

林远走到他面前，蹲下来，用只有两个人听得见的声音说：

“灯灭不灭，不取决于你。

取决于灯塔。

灯塔里的油还够烧几天，线就还剩多长。
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