他用郑公公的笔迹写了‘鉴真堂’三个字，刻工和他刻在瓷片上的字一样，收刀往上挑半厘。”她抬起头看着刘若愚。

“你用了多久？”

“三天。”刘若愚的声音很轻，“郑公公的笔迹我摹了二十年，不用看原迹也能刻出来。

但你的绣品我摹不来。

针尖刺进绢面的深度、金线盘绕的弧度、收针时往上挑的那一丝余力——我用刻刀试过无数次，每一刀都不对。

你的手是活的，我的手是摹的。

摹的永远差一针。”

沈映月把匾翻过来。

背面刻着一个“影”字——瘦金体，撇捺如刀。

和她白绢背面那道指甲划痕同一种弧度。

她把匾放回桌上，转过身。

她的目光落在林远的右手上——他一直没有从胸口移开。

他按着那个“刘”字刻痕的位置，指节微微发白。

沈映月没有说话。

她伸出手，手指轻轻碰了一下他的手背。

不是握住，只是碰了一下。

然后她的手收回去，垂在身侧。

两个人都没有看对方。

但林远的手从胸口移开了。

他蹲下来，走到门槛边，把那双手工鞋垫从凹槽里拿起来——陈九老娘缝的那双，蓝布面绣着歪歪扭扭的桂花。

他把它翻过来看了看背面，然后重新放回去。

不是放回原来的位置——是往前挪了半寸。

严丝合缝变成了差半寸。

墨痕露出来了一截。

他站起来，转身看着刘若愚。

“你进门的时候看了它。

出门的时候，你可以再看一次。”

刘若愚的目光在那截露出的墨痕上停了一下。

他的嘴角微微动了一下——不是笑，是比笑更轻的东西。

然后他从随从手里接过第二样东西——一叠文书。

最上面那张是一份自供状，每一行都是他自己的笔迹，收笔干净利落没有拖尾。

他签了自己的名字：刘若愚。
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