新历17年7月25日，卡莫纳东部工业区，深夜。

月亮被云层遮住了，星光也没有。

工厂的烟囱矗立在黑暗里，像一排沉默的巨人。

烟早就不冒了——白天冒，晚上不冒。

工人下班了，机器停了，灯灭了。

只有门卫室窗口透出昏黄的光，一小片，落在水泥地上，像一摊不小心泼翻的粥。

老周头坐在门卫室里，面前摆着一台巴掌大的黑白电视，雪花很大，声音断断续续。

他没有调，懒得调。

看了几十年的电视，从年轻看到老，从帝国看到共和国，从黑白看到彩色，又从彩色看回黑白。

不是买不起彩色的，是不想买。

买来干嘛？

一个人看。

一个人看，什么颜色都一样。

他眯着眼睛，盯着屏幕，屏幕上有人说话，听不清说什么。

他也不在意，看着画面里的人嘴巴一张一合，像鱼缸里的金鱼。

远处有声音，不是车声，不是风声，是脚步声。

很轻，但很多，像一群猫踩在碎石上。

他竖起耳朵，听了一会儿。

没有听过这样的声音，但他没有在意，以为是野狗。

暗区那边常有野狗跑过来，瘦得皮包骨头，眼睛发绿光。

他见过几次，不赶它们，也不喂它们。

它们待一会儿，就走了。

脚步声越来越近了，不是一只两只，是很多。

他站起来，走到窗边，往外看。

什么也看不见，天黑得像锅底。

但他感觉到有什么东西在那里，不是活的，是死的，是比死更冷的东西。

他退后一步，手摸到墙上的报警器，按了一下。

没有响。

又按了一下，还是没有响。

线被剪了。

门被踹开了，不是一脚，是一脚。

门框裂了，锁弹飞了，砸在对面的墙上，弹了一下，掉在地上。

他站在那里，看着那些人。

他们穿着深色的作战服，戴着夜视仪，脸被遮住了，只露出眼睛。

眼睛是灰色的，不是天生的灰，是杀过太多人之后、不再会起任何波澜的灰。

他们没有看他，从他身边走过去，脚步声在走廊里回荡，很重，很快。

一个人留下来，站在他面前。

比他高半个头，低头看着他，夜视仪像两只发绿光的眼睛，死人的眼睛。

“几号车间？”声音从面罩后面传出来，闷闷的，像隔着一层水。

老周头没有回答。
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