然后连影子也没有了。

老战士还站在那里。

他肩上还扛着那个睡着的孩子。

他低头看了看那孩子，又抬头看了看东边的光。

然后他继续走，一步一步，踩在干燥的脚印上，往那光里去。

雷诺伊尔想喊，但喊不出声。

他的喉咙像被什么东西堵住了。

他只能看着，看着那老战士的背影越来越远，越来越小，最后变成一个点，然后什么都没有了。

只剩下那片灰，和东边那道越来越宽的缝。

他站在那里。

不知过了多久，东边的光漫过来，照在他脸上。

不烫，不刺眼，就是暖，像冬天的太阳。

他醒了。

桌上的台灯还亮着，笔还搁在文件旁边，茶已经凉透了。

窗外还是黑的，但东边的天际线上有一道极细的光，灰白的，像纸上画的一根线。

他坐在那里，很久没有动。

然后他低下头，看见自己的手——那双手握着笔签过无数文件，按着地图推演过无数次战役，此刻搁在桌面上，指节泛白，指甲盖下有一道一道的竖纹。

他慢慢松开手，掌心有四个深深的印子，是指甲掐的。

他站起来，走到窗前。

窗玻璃上凝着一层薄薄的水汽，他伸手擦了一下，指尖冰凉。

外面的雪停了，屋顶是白的，树是白的，路也是白的。

远处的几盏路灯还亮着，昏黄的光晕在雪地上化开，像一小块一小块融化的黄油。

东边那道缝比刚才宽了一些，光从缝里渗出来，灰蓝色的，像墨水滴进清水里。

他站在窗前，看着那片光。

不知为什么，他想起那些名字。

阿特琉斯，墨文，张天卿，克梅斯塔，还有那些他叫不出名字的，那些埋在烈士陵园里、一排一排望不到头的。

那些人，也走过那样的路吧。

扛着谁，或者被谁扛着。

走着走着，前面就亮了。

他低下头，看自己的手。

那双手不抖了。

他转身，走回桌前，坐下。

拿起笔，翻开那份没批完的文件，在最后一页签上自己的名字。

笔迹很稳，和平时一样。

窗外，天慢慢亮了。

十二天后。

新历15年，12月18日，西川省，洪崖市。

车进山的时候，雾就起来了。

不是那种灰蒙蒙的、让人喘不过气的雾，是那种白的、薄薄的、像纱一样的雾，从山谷里慢慢升起来，挂在树梢上，缠在岩石间，铺在路上，车轮碾过去，就散开，又在车后合拢。

路是盘山的，一边是峭壁，一边是深谷。
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