新历15年，12月6日，圣辉城政务院顶层办公室，凌晨三时。

窗外的雪停了。

不是那种渐渐停下来的停，是忽然停的，像有人在天上关了一扇门。

积了一夜的雪铺在窗台上，厚厚一层，在月光下泛着冷冷的银蓝色。

远处有几盏灯还亮着，一明一灭的，像在打瞌睡。

雷诺伊尔靠在椅背上，不知什么时候睡着了。

手边的文件还摊开着，笔从指间滑落，在纸面上拖出一道短短的墨痕，然后滚到桌边，卡在一摞报告和一杯凉透的茶之间。

台灯的光晕笼着他的脸，那张五十三岁的脸在灯光下显得更老了，颧骨高高突起，眼窝深陷，皮肤薄得像旧书页，能看见底下青紫色的血管。

但睡着的时候，眉头倒是松开了，不像醒着时总拧着，像拧一颗拧不动的螺丝。

他做梦了。

梦里他站在一片平原上。

天是灰的，地也是灰的，分不清哪里是尽头。

没有风，没有声音，什么都没有。

但他知道这是什么地方——这是战场，打过之后很久的战场。

弹坑已经被风沙填平了，铁丝网锈成了碎屑，连尸骨都找不见了。

只有这片灰，无边无际的，像一张没人要的画。

然后他看见了人影。

很远，很小，像地平线上的一粒沙子。

他往前走，那影子也往前走，但距离没有变。

他走快些，那影子也快些。

他停下来，那影子也停下来。

始终是那么远，像永远够不着。

“喂——”他喊。

没有回声。

声音像被什么东西吸走了，连个涟漪都没留下。

他继续走。

不知走了多久，那影子终于近了。

不是一个人，是两个人。

一个老的，一个小的。

老的那个穿着旧军装，肩背很宽，但微微佝偻着。

他肩上扛着一个人——小的那个，穿着同样的军装，但太小了，袖子长出一截，裤腿也长，松松垮垮的，像穿了大人的衣服。

小战士的头靠在老战士肩上，眼睛闭着，嘴角翘着，睡得很沉。

老战士走得不快，但很稳，每一步都踩实了才迈下一步。

他的军靴在灰地上印出深深的脚印，干燥的，没有泥，没有血，就是干干的脚印，一个一个，排成一条线，往东边去。

雷诺伊尔想走近些。

但脚像钉在地上，动不了。

他只能看着。

老战士走着走着，忽然低头看了看肩上的孩子，笑了。

那笑容很轻，像怕吵醒他。

“战争结束了。”老战士的声音沙沙的，像干树叶在地上刮，但很暖，“等会回了家，我让你姨给你包饺子吃。
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