你姨包饺子的手艺可是一绝——韭菜鸡蛋馅的，皮薄馅大，你一顿能吃二十个。”小战士没有回答。

但他在笑。

那笑容很安静，像冬天的太阳，不烫，但亮。

嘴角翘着，睫毛垂着，脸上一道灰一道汗，但干干净净的。

老战士继续说，说家里的事，说院子里的枣树今年结了多少果，说邻居家的狗下了崽，说他攒了些木料，等开春把漏雨的厢房修一修。

他说得很慢，像在念一封很长的信。

小战士只是听着，不发一言，但那笑容依旧灿烂，像黎明初见。

雷诺伊尔站在那里，看着他们走过去。

他看见那孩子的军装上有好几个洞，肩膀那个最大，边缘焦黑，像被什么烫过。

他看见老战士的手攥得很紧，指节都白了。

他看见有什么东西从老战士脸上滑下来，亮晶晶的，落在小战士垂下来的手上，顺着手指滴下去，滴在灰扑扑的地上。

一滴，又一滴。

炽热的，滚烫的，落在燃烬的焦土上，落在那干燥的军靴脚印里。

老战士没有擦，只是自顾自地说着，只是攥着小战士的手更紧了。

说着说着，他忽然停了一下。

他的眼睛看着前方，看着那片灰蒙蒙的天，看着那条看不见尽头的路。

他看见了什么。

雷诺伊尔顺着他的目光看过去——小战士站在前面。

不是扛在肩上，是站着，站在老战士前面几步远的地方。

那双脚稳稳地踩在地上，那样踏实，像生了根。

他转过身，面对着老战士。

他抬起手，敬了一个礼。

那手势很标准，指并拢，腕伸直，掌心微微向下，像受过最好的训练。

但他的军装太大了，袖子滑下来，露出一截细瘦的手腕，腕骨突突的，像冬天树枝上的骨节。

老战士站住了。

他肩上的孩子还在，但前面的那个也在。

两个小战士，一个睡着，一个醒着。

一个在他肩上，一个在他面前。

他站在那里，看着面前那个向他敬礼的孩子。

孩子也看着他，眼睛很亮，像两颗刚洗过的石子。

他没有说话，只是笑了笑，然后转身，向着东方走去。

那片灰蒙蒙的天，在他前面，慢慢裂开一道缝，有光从缝里透出来，很薄，很淡，但确实是光。

老战士站在原地，看着那个背影越来越远。

他没有追。

他只是站在那里，嘴里还在说着，声音越来越轻，轻得像风。

“战争结束了。

回家吧……回家吧……”

雷诺伊尔站在那里，看着他们。

他的脚还是动不了。

他看见那个小战士走进了光里，背影越来越淡，越来越淡，最后只剩下一个轮廓，像纸上的墨被水洇开，只剩下一点点影子。
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