走到祁连山的时候，她的手指停了。

祁连山用银线掺了白丝织成，三层叠绣。

山顶是终年不化的白，山腰是草场的青，山脚是戈壁的黄。

三种颜色，三种织法。

“这是……蜀锦。”她的声音很轻，轻得像枇杷花落在青石板上。

但林远听出那底下的东西——不是惊讶，是熟悉。

像一个人回到了阔别多年的故乡，推开老宅的门，看见院子里那棵枇杷树还在，但树下的石凳上已经没有人了。

“你能看出来？”哈桑站在她身后，眼睛眯成两条缝。

沈映月没有回答。

她把绣绷放在一边，从怀里掏出一块白绢，铺在地上。

白绢叠成四方形，展开，有桌面那么大。

然后她从绣绷上抽出一根针。

针尖在灯下闪了一下。

她走到挂屏边缘，从流苏上轻轻挑下一根丝线。

丝线比头发还细，绕在针尖上，颤巍巍的，像蜘蛛丝。

她把丝线放在白绢上，又从怀里掏出另一根丝线——她绣花用的，明代的蜀锦丝线，从苏州织造府的库房里流出来的，三年前在泉州鬼市上花了二十两银子买的。

两根丝线并排放在白绢上。

她凑近了看。

台下，顾惜月坐在角落里，本子摊在膝盖上。

她在画沈映月鉴定的场景——手指、丝线、白绢、灯。

炭笔在纸面上飞快移动，左手小指的指腹上已经有好几枚灰黑色指印。

展厅里安静得能听见灯油燃烧的声音。

灯芯噼啪响了一下，火苗跳了跳，墙上的影子也跟着跳了跳。

哈桑站在旁边，额头开始冒汗。

汗珠从发际线渗出来，顺着太阳穴流下来，流到腮边，滴在衣领上。

他掏出手帕擦了一下，手帕湿了一小块。

手在抖——不是毒发，是紧张。

林远站在门口，手按在怀里的瓷片上。

他想起蹇卦的爻辞：“大蹇朋来。”大难当前，朋友来助。

沈映月就是那个“朋”。

但他不知道，这个“朋”要付出什么代价。

四

沈映月把两根丝线举起来，让灯光透过来。

她的手指稳得像钉在绢面上的针。

食指和拇指捏住丝线的两端，中指轻轻托住线身，举到灯前——苏州绣娘的标准手势，练了十年才能练到手指不抖。

灯光从丝线背后透过来。

两根丝线，一明一暗。

父亲留给她的那根，明代的，透光时表面有一层细细的毛羽，像霜，像雾，像冬天早晨窗户上的冰花。

从挂屏上挑下来的那根，透光时表面也有毛羽。

一样的。

她的睫毛颤了一下。

但没有停。

把丝线凑近灯焰。
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