一

哈桑倒下的时候，手指还在抖。

指甲上的黑色竖纹在月光下扭动，像七条蚯蚓。

林远蹲下去摸他的脉搏——凉的。

血从哈桑的嘴角渗出来，混着痰，紫黑色的，滴在林远的手背上，像一朵一朵凋落的桑葚花。

“账本你拿走。”哈桑的声音从喉咙里挤出来，像破了洞的风箱，每一口气都带着铁锈味，“但我还有一件东西。”

林远没有擦手背上的血。

他看着哈桑的眼睛，那里面有什么东西在碎——不是眼睛碎，是眼睛里的光在碎。

像一艘船，缆绳断了，锚还沉在水底。

“什么东西？”

“张荣的。”哈桑的嘴唇翕动着，紫得像熟透的桑葚，裂开一道道血口，“他寄存了三年，说值十万两。

三天后要来取。”

林远的手指在袖中收紧。

三天。

又是三天。

三年前张荣说三天后来取那批青花瓷，结果那天夜里刘大死了。

一年前张荣说三天后来取那幅《快雪时晴帖》摹本，结果那天夜里陈二死了。

现在张荣又说三天后来取这幅锦。

三天，是张荣的刀鞘。

刀什么时候出鞘，看他的心情。

“东西在哪里？”

“楼下。”哈桑撑着地，想站起来。

手撑在青砖上，指节发白，指甲上的黑色竖纹被月光照得发亮——那是砒霜走过的路。

从指尖渗进去，沿着血管，走到心脏，走到肝，走到骨髓。

三年。

一千多个日夜。

他以为戴着手套就没事。

但砒霜会挥发。

变成气体，从纱线手套的缝隙里钻进去，从皮肤的毛孔里钻进去。

等他发现的时候，毒已经入了骨髓。

他站起来了。

扶着墙，一步一步往楼下走。

脚步踩在木楼梯上，像踩在沉船倾斜的甲板上。

腰间的钥匙叮当响——从前是三十七根，每一根对应一件宝物。

今天只剩五根了。

声音稀疏得像秋天的蝉鸣。

林远跟在他身后。

月光从二楼的小窗漏进来，照在哈桑的背上。

背驼了，肩胛骨顶起袍子，像两座小小的坟。

他摸了摸怀里的四块瓷片。

第一块，林道远的。

第二块，刘大的。

第三块，陈二的。
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