青的是他来的记号，黄的是他等的血书。

“他二十年前就知道我会来？”

“他不知道。”顾惜月站起来。

“他只是在等。

等了二十年。

等到了你父亲，又等到了你。”

她翻过图册，在空白页上画了一条线——从泉州到旧港，从旧港到满剌加，从满剌加到锡兰，从锡兰到古里，从古里到云南。

一条线，二十年。

“他把自己走成了一幅地图。

你走的路，就是他画的地图。”

林远把图册合上。

“你什么时候开始画这些的？”

“从太仓。”顾惜月低下头。

“你上船的第一天，我就开始画了。

不是画你——是画他的网。

他在每一个港口都留了记号，我在每一个记号旁边画了一个圈。

你走一路，我画一路。

你走到哪里，我画到哪里。”

她抬起头，看着他。

“你走的路，我画的路，是一条。

他在前面等，我在后面画。”

林远伸出手，握住了她的手。

她的手很凉，指节上沾着墨迹。

“你画了多久？”

“从太仓到旧港。

三站。

还有七站。”

“画得完吗？”

“你走得完，我就画得完。”

四

当天晚上，林远去找苏半山。

他把青砖和残纸放在桌上。

苏半山看了一眼青砖上的刻痕。

“刘若愚的字。

收刀干净。”

他又看了一眼残纸上的血迹。

“血不是他的。

是他割了别人的手臂，用别人的血写的。”

林远问：“他为什么要用别人的血？”

“因为他自己的血——要留着。”苏半山端起茶碗，喝了一口。
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