“三年。”

“每天磨？”

“每天。

磨到针尖细了一半。”

林远接过针。

他先用拇指摸了一下针尖——锋利，但有一个极细的缺口。

三年，每天磨，把铁磨成了钢，把钢磨成了针。

他把针翻过来，凑近灯光。

针尾上两个字，刻痕很浅，但还能看清。

“刘福。”

他的手指停住。

刘福。

那个在太仓签押房端茶盘的杂役，那个在风暴中吊在船舷外传话的人，那个在巷口蹲了一夜等他出来的人。

他的手。

“这是我父亲被挑断手筋那天，从他袖子里掉出来的。

我捡起来了——以为是他忘了。

后来才知道，他是故意留下的。

他在告诉捡到针的人——我在看着。

我替沈怀瑾藏了一辈子证据。

现在，我把针交给你。

你来替他绣完最后一行。”

林远把针攥在手心。

针是凉的，但针尾上的字是温的。

他低声说：“他磨了三年犹豫。”

沈映月的眼眶红了，但没有泪。

四

沈映月从针线盒最底层抽出一小截断线。

线是金线，捻金箔裹丝，明黄色。

接口处有一道极细的裂纹——不是织的时候断的，是被扯断的。

“你父亲的手筋被挑断的那天，他在织龙袍。

五爪龙，他织了四只。

第五只织了一半。

手断的时候，把这根金线扯断了。”

林远接过金线。

断口像一道伤口，和他父亲手上的伤疤同一种形状。

“你父亲的手——断的时候，疼吗？”

沈映月把金线缠在自己的无名指上。

一圈，两圈，三圈。

“他没说疼。

他说——‘月儿，金线断了，还能接。
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