手断了，也能接。

接不上的是手艺。

手艺在心里，不在手上。

’”

她把金线放回针线盒。

“他死了。

手艺还在。

刘若愚偷不走。”

她把那四块白绢叠好，收进怀里。

只留了山海关的那块——六十八个箭窗，一个不少。

她用针尖在最后一个空着的箭窗上刺了一下。

“这一针，等你从云南回来再绣。”

林远蹲下来，手指摸过那些箭窗。

每一个箭窗都是一个针孔，每一个针孔都是一条命。

他把手指按在最后一个针孔上——沈映月刚刺的，针尖的余温还在。

“你父亲把刘若愚的网全部绣进去了。”

“不是网。”沈映月把绣绷收起来。

“是路。

刘若愚布网，我父亲记路。

网会收，路不会。

网收紧了，路还在。

你走的是路，不是网。”

她站起来，走到林远面前。

把苏半山咬过的那根针从袖口拔出来，放在林远手心里。

“你带着它。

到了鸡足山，把它插在建文帝抄经的那张桌上。

告诉他——有人替他挡了二十年的刀。

现在刀不挡了，针还在。”

林远接过针，贴在胸口。

针是凉的，但针尾上苏半山的齿痕是温的。

他闭上眼睛。

井卦的卦象在脑子里转——“井甃，无咎”。

沈怀瑾在苏州织造府等了三年，把真相藏在井底。

井壁塌了，他又一块砖一块砖砌起来。

他守住了。

刘福在织造府蹲了三年，替他守住了那口井。

他也守住了。

沈映月把井底的真相一针一针绣出来，翻过来给他看。

她也守住了。

他攥紧那根针。
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