“往下走。

往海的那边走。”沈映月重复了一遍。

她的手指在经书边缘慢慢划过，像在摸一条看不见的路。

“经书的页码，是谁改的？”

“刘福。”她说，“他在被抓之前改的。

他知道自己会被抓。

他知道这本经书会落到别人手里。

他在经书里留了一条路。”

“一条什么路？”

“一条只有翻到最后一页再翻回第一页才能看见的路。”

她把经书合上，放进怀里。

纸贴着心口，凉的。

她的心口是温的。

凉的纸贴在温的皮肤上，像有人从很远的地方把一只手按在她心上。

“走吧。”

“去哪？”

“基尔瓦。

沿着他画的路走。”

林远没有动。

“你刚才说‘沿着他画的路走’。

但你后颈在跳。

你的身体在说另一条路。”

沈映月的手停在船舷上。

“我的身体经常说错。”

“身体不说错。

身体只是比心快一步。”

她转过头。

月光从海面反射过来，把她的半张脸照成银白色，半张脸沉在暗处。

“那我的身体在说什么？”

“它在说——你不想去基尔瓦。

你想去鸡足山。

因为你知道刘福画的地图是给建文帝的。

建文帝用不上。

你爹也用不上。

但你能用。

你在怕的，不是找错方向。

是找对方向之后，就再也回不了头。”

沈映月沉默了三息。

海风从东边吹来，把她的头发吹起来，遮住了后颈的孔。

“那你说，我该听哪个？”她问，“听身体的，还是听你的？”

“听你自己的。”林远说，“你刚才把经书放进怀里的时候，按了一下心口。

不是经书的位置。

是你爹留给你的铜钱的位置。

你在摸它。

你的手指比你的话更知道你在想谁。”

沈映月把手从心口拿下来。

掌心里有极淡的铜钱印痕，像一枚从皮肤里长出来的旧月。

“铜钱是凉的。”她说，“像我爹的手。

他走的那天，把铜钱放进我掌心。
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