他说——‘圈画完了，人还没来。

但圈不能停。

停了，人来了，就找不到路了。

’”

林远蹲下来。

他看着阿依莎的手指。

两根手指。

三截断口。

朱砂线。

月光。

海风。

橄榄树。

二十年的“等”字，一笔一画，全写在她手上。

“你跟我说这些，”林远说，“不是让我带你走。

你是让我知道，我等的人，也在等别人。

所有人都有人在等。

没有一个人是孤的。”

阿依莎看着他。

她忽然笑了一下。

那笑很浅，像海面上被风吹开的一道波纹。

“你比你爹聪明。

他不懂。

他以为走了就是走了。

不知道等的人会把他带回来。”

“罗盘在找他。”林远说，“我带着罗盘来。

罗盘指向你。

不是指向我爹。

指向你。”

“它指向我。

因为它记得我。”阿依莎说，“你爹走的那天，把罗盘放在我掌心。

说——‘等它再指向你，我就回来了。

’”

“它现在指向你。”林远说。

“对。

它现在指向我。”阿依莎说，“但你爹没有回来。

回来的是你。”

她站起来。

膝盖响了一声。

她走到橄榄树前，伸手抚摸树皮上的“廿”字。

沈映月站在她身后。

月光从海面折上来，照在“廿”字上。

字没有变亮。

字变暗了。

暗得像一道被月光切开的伤口。

沈映月看见了。

阿依莎没有看见。
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