林远看着她掌心那枚“别信”的铜钱。

“你选了‘别信’。”

“选了。”

“‘知是行之始，行是知之成’。”林远说，“你嘴上说你信他，但你留着‘别信’。

你的‘知’和‘行’没有合一。”

沈映月把铜钱握紧。

“那你说，我该怎么做？”

“把‘别信’也放回怀里。”林远说，“信他，就把所有的都信。

留着‘别信’——你留的不是铜钱。

是你自己的退路。

退路在，你就到不了鸡足山。”

沈映月没有立刻回答。

她把铜钱攥在掌心，攥了三息。

然后她张开手。

铜钱还躺在掌纹里。

她没有放回去，也没有收进怀里。

她只是看着它。

“退路在，我就到不了鸡足山。”她重复了一遍。

“那我到了鸡足山之后，退路还在不在？”

“不在了。”林远说，“到了，就不需要退了。”

沈映月忽然抓住林远的手腕，把“别信”那枚铜钱按进他掌心。

铜钱烫得像刚从火里取出来。

她用了很大的力气，像要把这枚铜钱嵌进他的肉里。

“你说我留着退路——那你替我拿着这枚退路。

你拿得住吗？”

林远的手没有抽回来。

他低头看掌心。

铜钱压在他的生命线上，像一道新生的伤。

“我拿得住。”他说。

“你拿得住多久？”

“拿到你把它拿回去。”

沈映月把铜钱翻了个面。

“别信”朝下，贴着林远的掌心。

“那我留着它，到鸡足山再扔。”

小厨娘从门槛后面探出半张脸。

菜刀横在膝上，刀背的“福”字在月光里闪了一下。

“你后脑勺在发光。”她说。

“什么光？”

“像有人在你脑子里点了一盏灯。

我爹说，脑子有灯的人，走路不摔跤。
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