“他知道这里。”林远说，“他故意不来。

他在等我们出去。”

磨刀石上，不知何时，坐了一个人。

背对着他们。

肩很宽。

发很长。

灰白。

不是老。

是碑灰染的。

从发根到发梢，全是石头的颜色。

他手里握着一把刀。

刀不磨。

只握着。

刀锋朝下。

整把刀像长在他手里。

林远走上前。

他认得那个背影。

“你坐够了。”

那个背影没动。

只说了三个字。

“刀呢？”

林远把刀从地里拔出来。

刀尖向前。

插在磨刀石旁。

刀柄上的红线在风里颤了一下。

“刀在。

人也在。”

那人慢慢站起来。

转身。

不是林远的父亲。

是沈映月的父亲。

沈成。

沈成没有左眼。

左袖从肩处空着。

他站在磨刀石前。

右手拿着刀。

刀尖上挑着一块布。

是沈映月小时候的襁褓。

已经旧得不成样子。

“月儿。”他开口。
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