“我爹说，厨子最不能怕的就是热油。

血是热的。

比热油疼。

但一会儿就凉了。

凉了以后，我的刀就开了眼。

能看路。”

小厨娘走在前。

她的血滴在根与根的缝里。

灰道上的字虫果然往外避。

雾薄下来。

露出一条窄窄的土路。

路上有七道新痕。

像有人用刀鞘拖出来的。

一直往前。

走了约莫半盏茶。

小厨娘突然停住。

她没说话。

只把刀平举。

刀尖指着前方。

雾里坐着一个孩子。

很小的。

没有头发。

后颈上一道疤。

和林远的一样。

方向相反。

他在玩一把刀。

刀已断。

刀柄上全是泥。

他一边玩，一边唱歌。

词听不清。

调子像方言，又像咒。

他抬头，看了他们一眼。

不是看。

是数。

一张脸在雾里浮着，像一张没写字的纸。

只是眼睛太黑，黑得能照见人影。

“他数我们。”沈映月说，“一、二、三、四。

少了。

他数不到刘七。

因为刘七已经不在我们这一边。
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