笔尖悬在役帖正面的空白处上方。

那片空白他已经看了三年——从太仓底舱第一次摸到这张纸开始，它就空在那里。

此刻它在月光下泛着微微的白，像一个人在暗处坐久了之后皮肤上积了一层薄薄的凉。

身后传来脚步声。

很轻。

他以为她走了。

沈映月站在他身后，没有说话。

她的手伸过来，覆在他握笔的手背上。

不是握住，是覆——掌心贴着他的手背，指尖轻轻搭在他的指节上。

她的掌心有温度，比他手背的温度高一点。

停了两个呼吸。

然后她松开手，转身走了。

这一次脚步声在巷子里越来越远，没有停。

她的脚步声在巷子里越来越远。

但他手背上的温度没有散。

那只手刚才覆在他手背上的位置——手背正中，刚好是他握笔时第二关节的发力点。

她不是随便放的。

她选了一个他在写自己名字时最需要支撑的位置。

他低头看着自己的手背。

那里什么也没有——没有红印，没有痕迹，只有一层极淡的余温，正在夜色里一寸一寸地退。

他等它退完。

然后他重新拿起笔，蘸了血，在役帖正面那片空白上落下第一笔。

没有犹豫。

因为他知道自己的名字已经被写好了——不在纸上，在她掌心的温度里。

一笔。

两笔。

三笔。

一个字。

写完他把役帖举到月光下。

血字在纸面上洇开，和背面的刻痕隔着薄薄一张纸叠在一起。

他把役帖翻过来——背面影已知。

刘的刻痕，正对着正面字的最后一笔。

两个名字隔着同一张纸，一个刻在背面，一个写在正面。

他终于把自己的名字写在了这张纸上。

不是替林子元活着——是他自己。

他把役帖收进怀里。

站起来，走到墙角的假匾前。

他把那根针从两块匾之间抽出来，插在假匾背面字的最后一捺上。

针尖刺进木头，露出来的针尾在月光下闪了一下。

像一盏还没点亮的灯，但火种已经留在那里了。

然后他走回正堂，把刘若愚那盏未点亮的灯笼从桌上拿起来。

提在手里，往下坠了坠——和他在太仓底舱第一夜看见刘若愚提着它时，那个垂落的弧度和重量是一样的。

他提了三个呼吸，然后走回门口，挂在铁钩上——挂在陈祖义那盏虎鲨灯笼旁边。

两盏灯并排。
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