“你父亲不是我杀的。”

林远的手指收紧。

“那是谁？”

“刘若愚。”

张荣说出“刘若愚”三个字时，油灯的火苗忽然灭了。

牢房里一片漆黑。

月光从铁窗漏进来——但月光也暗了一下，像有什么东西从窗外掠过。

铁栏杆上，三声极轻的敲击。

笃、笃、笃。

和刘若愚在役帖上刻“刘”字的收刀节奏一样——一下重，两下轻，最后一挑。

林远没有动。

几个呼吸后，火苗自己亮了。

“他听见了。”张荣低声说。

“三年前，你父亲在南京鉴定一批字画。

其中有一幅，是刘若愚伪造的。

他看出来了。”张荣的声音很轻，“他不但看出来了，还找到了刘若愚造假的证据——一批‘刘氏仿古纸’，藏在秦淮河边的老宅里。

他要把证据交给应天府。”

他顿了顿。

“刘若愚不能让他活着。”

林远的手在发抖。

“怎么杀的？”

“慢性毒。

下在你父亲每天喝的茶里。

三个月，毒入骨髓。”张荣的声音很平静，“他死的时候，手指上全是黑色竖纹。

他不知道是毒，以为是自己老了。”

林远闭上眼睛。

他想起苏半山给他看的砒霜瓷瓶。

父亲扛了三个月，扛不住了。

“刘若愚让你下的毒？”
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