一

张荣被押走了。

高台上只剩空荡荡的木盒，黄绫上印着的“张”字在夕阳里像一只闭上的眼睛。

倒计时归零。

零。

不是结束，是开始。

林远低头看着自己的右手。

掌心那道血痕已经结痂了，黑红色的，像一条干涸的河。

他用指甲刮了一下，痂没掉，但伤口边缘的皮肤开始发白——不是愈合的白，是毒在退。

退到骨头里了。

苏半山说，砒霜走到骨头里就会睡觉。

睡一年，睡十年，睡一辈子。

不知道什么时候会醒。

但他还活着。

这就够了。

右下角，血红色数字从“0:00”变成“?

?

:?

?”——不是乱码，是问号。

毒还在，但时辰不走了。

沈映月从台下走上来，把绣绷递给他。

白绢上，长江的波纹在夕阳下泛着金线特有的温润光泽。

她的手在他掌心的伤口上停了一瞬——不是摸，是在数。

数痂的厚度，数毒的进度。

“你绣的长江。”林远说。

“嗯。”沈映月低下头，“你今天选了画。

我看见了。

这是你选的那条江。

我给刘大绣了灯塔，给你绣了长江。

灯塔是给走黑路的人，长江是给走远路的人。”

她把绣绷塞进他手里，手指在他掌心那道结痂的伤口上轻轻按了一下。

不疼了。

痒也没有了。

只有一道疤。

“不疼了。”林远说。

“疼的时候过去了。”她抬起头，用苏州话说了一句，“路还长，慢慢走。”

林远没听懂每一个字，但他听懂了“路”和“走”。

他把绣绷收进怀里，贴在六块瓷片旁边。

倒计时：?

?
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