那时候他没想到，有一天会亲眼看见它。

更没想到，是在这样的情况下。

倒计时：还剩五个时辰。

张荣看着他。

“林小元，你上来。”

林远走上高台。

木板在脚下吱呀作响——不是新木的脆响，是被海风腌了多年的朽木在呻吟。

表面的露水被踩碎，渗进木缝里。

海风带着咸味，舔在他干裂的嘴唇上——和沈映月绣绷上金线的甜味不一样，和假宝石上砒霜的苦味也不一样。

这是大海的味道。

父亲说，海是咸的，因为那是大明的眼泪。

张荣站在他对面，扇子上的老虎眼睛盯着他。

“你不是林子元。”张荣的声音很轻，只有他能听见，“你是林远。

从哪儿来，我不想知道。

但我知道，你不是这个时代的人。”

林远没有接话。

他把手伸进怀里，摸到沈映月绣的长江。

金线的温度从指腹传上来——温的。

真的宝石是温的，真的金线也是温的。

真的长江，也是温的。

“今天，我们赌一把。”张荣的声音压得更低了，“你看对了，我的命归你。

你看错了，郑和船队所有宝物归我。

还有——你的命，归我。”

林远看着他。

“开始吧。”

三

林远走到桌前，把长卷展开。

长江从西蜀的崇山峻岭奔涌而来。

他的手指悬在画卷上方一寸，没有碰。

他闭上眼睛。

十个呼吸。

第一个呼吸：长江从西蜀奔涌而来。

第二个呼吸：江水撞在礁石上，浪花飞溅。

第三个呼吸：赵黻站在江边，雨水打散了笔锋。

第四个呼吸：四百年前的雨，打在他脸上。

第五个呼吸：他睁开眼睛。

他用指甲轻轻刮了一下绢面。

宋绢的纤维是纵向排列的，明绢是横向的。

这幅画的纤维是纵向的。

但刮的时候，指甲感觉到了阻力——不是宋绢的脆，是明绢的韧。

他把画卷凑近鼻子，闻了一下。

宋绢的酸味是淡的，像陈年的书。

明绢的酸味是浓的，像没晒干的衣裳。

这幅画的酸味，是浓的。

倒计时：还剩四个时辰。
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