克劳斯低下头继续吃饭。

他吃完了，把饭盒摞在一起，放在一边，从口袋里掏出那瓶酒，拧开盖子，喝了一口。

红酒不甜，单宁很重，涩，辣，有一点回甘。

他咽下去了，把盖子拧上，放回口袋。

下午还有活，不能喝多。

一口就够了。

够了就不想了。

不想了就不疼了。

下午的活是修工事。

挖战壕，堆沙袋，架铁丝网。

太阳从云层后面钻出来了，晒得人发晕。

克劳斯把外套脱了，只穿着战术背心，露出两条晒得黝黑的手臂。

他握着铁锹，一铲一铲地挖土，土是干的，硬的，一铲下去只有一小块。

他挖了很久，挖出一条齐腰深的沟。

汗水从额头上流下来，流进眼睛里，蜇得疼。

他用袖子擦了一下，继续挖。

穆勒在旁边堆沙袋，把沙子装进袋子，扎好口，垒起来。

垒一层，踩实，再垒一层。

他垒了十几层，垒得整整齐齐，像砌墙一样。

克劳斯停下来，拄着铁锹看着他，“你以前干过泥瓦工？”穆勒头也不抬。

“没有。

我爸干过。

我小时候帮他递过砖。”他停了一下。

“我爸死了。

死在工地上。

脚手架塌了。

赔了八万块。

我妈拿那笔钱给我娶了媳妇。”

克劳斯没有说话。

他把铁锹插进土里，靠在那里，看着远处那片灰蒙蒙的天。

太阳晒得他头晕，口干，嘴唇发白。

他从口袋里掏出水壶，拧开盖子，喝了一口。

水是温的，有一股塑料味。

他咽下去了。

他想起自己的父亲，父亲也死了，死在矿里。

瓦斯爆炸，埋了三天挖出来，脸都认不出来了。

赔了三万块。

他拿那笔钱交了下学期的学费，没有去。

去了工地上搬砖，搬了三年，当了兵。

当了兵，就不用搬砖了。

搬砖是搬，扛枪也是搬。

都是搬。

一个是搬砖，一个是搬命。
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