STA总基地苏布雷卢克斯城，新历17年9月5日，夜。

城市是建在废墟上的。

不是慢慢建的，是忽然建的，像一株从地里长出来的毒蘑菇，一夜之间就撑开了伞盖。

黑色的建筑，黑色的街道，黑色的灯。

灯是白的，但灯罩是黑的，光从缝隙里漏出来，很弱，很淡，像一个人垂死时的眼神。

苏布雷卢克斯坐在顶层办公室里。

他已经六十七岁了，头发白了，脸上的皱纹像刀刻的一样。

但眼睛很亮，不是被光照亮的亮，是另一种亮——是那种烧过了头的炭火，快要灭了反而更亮的那种光。

他在这里坐了三十年，从STA创立那天就坐在这个位置上。

不是他选的，是他打下来的。

从一个人，一把枪，一张桌子，一间地下室，打到今天。

STA有十五万兵力，有战机，有坦克，有导弹，有那些从黑金国际废墟里扒出来的、还不成气候的技术。

它不是一个国家，但它比任何一个国家都像国家。

它不纳税，不选举，不演讲，不承诺。

它只做一件事——赚钱。

钱能买到一切，买不到的东西，就用枪。

枪买不到的，就用命。

命也不够的，就等。

等到那些不愿意卖的人死了，他们的孩子就愿意卖了。

等到那些不愿意卖的孩子也死了，他们的孙子就愿意了。

他等了很久，等到头发白了，等到牙齿掉了，等到眼睛花了，等到身体里的零件一件一件在坏。

他不知道自己还能撑多久，但他知道，他死了，STA不会倒。

不是因为STA多强大，是因为STA不需要他。

STA需要的是钱，是枪，是那些愿意为了钱卖命的人。

他不在了，还会有人来。

来了，就会接着干。

干到死，换了人，继续干。

STA是一台机器，他只是一个零件，零件坏了，换一个。

机器不会停。

他站起来，走到窗前。

窗外是苏布雷卢克斯城的夜景，黑色的建筑，黑色的街道，黑色的灯。

他看见远处的工厂还在冒烟，看见远处的兵营还亮着灯，看见远处的训练场上还有士兵在跑步。

他看不见他们的脸，但他知道他们是谁。

他们是那些从战场上退下来的老兵，是那些无家可归的孤儿，是那些走投无路的赌徒，是那些被通缉的逃犯。

他们来了，留下了，死了。

死了就埋在城外的公墓里，一排一排，一列一列，没有墓碑，没有名字，只有编号。

他不知道那些编号，也不需要知道。

他知道他们死了，还会有新的来。

人就像水，流走了，还会来。

不会干。

他转过身，走回桌前，坐下。

桌上放着一瓶酒，酒瓶是透明的，里面的液体是暗红色的，很深，很稠，像快要干涸的血。
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