活着。

能活着就不错了。

“嘿。”有人蹲在他旁边，端着饭盒，用勺子戳着里面的东西。

是同班的机枪手穆勒，德国人，金发碧眼，脸上有雀斑，看起来像个大学生，但已经是三个孩子的父亲了。

他咬了一口培根煎饼，嚼了嚼，皱起眉头。

“这玩意儿一周吃了三次。

说好的不重样呢？”

克劳斯没有接话，把那片腌黄瓜塞进煎饼里，卷起来，咬了一大口。

黄瓜的酸中和了煎饼的腻，培根的咸味在舌头上散开。

他嚼了很久。

穆勒又说，“昨天那包辣条，你吃了没？”

“没有。”

“我跟你换。

用我的巧克力布丁。”

克劳斯想了想，摇了摇头。

“不换。”

“为什么？”

“不喜欢甜的。”

穆勒叹了口气，把饭盒里的焗豆拨来拨去。

“我老婆上次寄来的包裹里有五包辣条，我全给吃完了。

现在想得慌。”他停了。

“她说等这次任务结束了，给我寄一箱。

让我省着点吃。”他笑了，笑得很轻，像在对自己说话。

“省什么省。

能活着回去再说。”

克劳斯没有说话，把最后一块煎饼塞进嘴里，嚼完了，咽下去。

从口袋里掏出那瓶酒，很小，只有拇指大，铝瓶封口，上面印着“红葡萄酒”三个字。

他没有打开，塞回口袋里。

穆勒看见了，“你不喝？

攒着换东西？”克劳斯摇了摇头。

“不想喝。”他站起来，把包装袋揉成一团，塞进垃圾袋里，转身走回帐篷。

穆勒蹲在原地看着他的背影，张了张嘴，没有出声。

他低下头继续吃。

上午的巡逻任务从七点开始。

六个人，一辆装甲车，沿着西侧的山谷走一趟。

路不好走，碎石多，坡陡，装甲车开得慢，像一头气喘吁吁的牛。

克劳斯坐在副驾驶位上，手里握着枪，枪口朝下，眼睛盯着窗外的荒原。

太阳已经升起来了，但被云层遮着，只透出一点灰白色的光。

荒原上没有草，没有树，没有鸟，什么也没有。

只有石头，只有沙，只有那些被风磨了千万年、光滑发亮的碎石。

他盯着那些石头看了很久，没有看进去。

脑子是空的，不想事，不敢想事。

想了就会分心，分心了就会死。
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