可他呼吸稳，步子碎，拐角不直冲，贴墙根，影子先探出去再让人过。

身后脚步追上来。

“沈墨——”有人喊，“林默涵！

你跑不脱！”

那声音穿过雨幕，像从1952年高雄码头一路追到这儿。

他没停。

他摸了下衣襟里玉佩，又摸一下袖口照片。

“晓棠。”这次出声了，就两个字，被雨打散。

碾米厂铁门虚掩。

他闪进去，反手别上门闩，没用——三处的人破门只要十秒。

他伏到窗台下，从舌下把那卷微缩胶卷吐出来，塞进预先削空的竹节里，竹节塞进墙缝，再用泥糊住。

做完这套，他才靠墙坐下。

左肩真扛不住了，疼得手心冒汗。

他低头看自己手指——刚才发报那几千个点划，指腹烫的，现在抖。

外头人围了。

手电光柱从破窗扫进来，扫过他鞋尖。

他没起身。

电键没了，报发完了。

胶卷藏了。

陈明月该下到酱园了。

江一苇那边明日能接钢笔那路。

他忽然想起高雄盐埕区那间带阁楼的公寓。

新婚那夜，他在地板画楚河汉界，陈明月把被子往自己这边挪半尺。

后来发报，她在外头学猫叫三声，代表“街口干净”。

猫叫比摩斯慢，但救人。

“林默涵！”门被撞开。

手电刺他脸。

他眯眼，看见几个黑伞、几根枪管，还有最后头那个人——

灰呢中山装，伞不拿，手插兜里，鞋面没泥。

魏正宏。

他比照片里老一点，眼下青黑重，像连着几晚没合眼。

可那双眼睛没变，认骨相的眼睛。

“南京，1947年，李涛。”魏正宏开口，声音不高，像在茶馆认旧识，“你那回运气好。

今夜运气用完了。”

林默涵没站起来。

他坐靠墙，雨从破瓦缝滴他肩头，左肩湿一片，暗红晕开。

“先生认错人了。”他笑，闽南语混着京腔，“我是陈文彬，大稻埕卖颜料的。”

魏正宏没笑。

他往前半步，低头看林默涵左手。

“报务员的手，虎口有茧，小臂内侧有玻璃疤。”他顿了顿，“还有——你发报前摸左袖口。
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