沈映月沉默了很久。

她把描纸放在绢面上，用手指沿着“建”字的笔画慢慢摸过去。

然后她拿起针，穿了一根红线。

不是金线，不是银线。

是红线。

血一样的红。

她把红线穿进针眼。

线在指尖绕了一圈，打成结。

她用的不是平针，是套针——先绣外框，再填内芯，每一针都压在上一针的线上。

这样绣出来的字，洗不掉，磨不平。

刀也割不断。

“这个字，我用了套针。”她的声音很轻，“套针绣出来的东西，千年不散。”

她低下头，一针一针地绣。

红线在绢面上走着，像一个伤口在愈合。

“这个字，我用红线绣。

灯在，字在。

字在，人在。

那个人等了二十年，等这盏灯亮。

建文帝没有回来。

但灯还在。”

顾惜月看着她。

眼眶红了，但没有泪。

“映月姐，谢谢你。”

沈映月没有抬头，继续绣。

顾惜月的声音很轻：“我父亲画地图的时候，也是用不同颜色标路。

红线是险路，蓝线是安路。

他说——‘画地图的人，要把路画清楚，让走的人不迷路。

’我替你们把路画清楚了。

你替我把路绣出来了。”

沈映月把针扎下去，拉出最后一根红线。

她看着绢面上的字——建。

红得像血。

“你父亲的路，你替他画完了。

我们替你走剩下的。”

顾惜月伸出手。

沈映月握住。

两个人的手指勾在一起，像两根缠在一起的线。

“等万宝大会结束，回到南京，第一件事就是把你的画和我的绣品拼在一起，挂在鉴真堂的正堂。

让每个来的人看见——古里的路是怎么走出来的。”

“好。

一言为定。”

林远站在门口，没有进去。
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