林远把铜钥匙攥在手心，钥匙上的“元”字硌进掌心。

他把周世安表兄的刀插在腰间，刀鞘贴着他的肋骨。

他把公主母亲的宝石放在胸口，凤纹裂贴着心跳。

他把苏半山的暗道图叠好，放进怀里最深的那个口袋。

他把郑和父亲的信折好，和父亲的头发放在一起。

五样东西。

五条命。

不在桌上——在身上。

门被敲了三下。

沈映月站在门口，手里提着那盏小油灯。

她走进来，坐在他对面。

她把灯放在桌上，和他的灯并排。

两团火苗在两人之间晃。

她看了一眼他身上的东西，没有问。

只是伸出手，把他胸口皱起的衣襟整了整。

“你带着。

到了古里，用得着。”

她从怀里掏出最后一块白绢，叠得很整齐，用一根红绳扎着。

“你看看。”

林远解开红绳，展开。

白绢上绣着山海关。

城楼巍然耸立，长城蜿蜒如龙，渤海波涛汹涌。

城楼上的箭窗，六十八个，一个不少。

老龙头的澄海楼上绣着四个小字：“雄襟万里。”

但这一幅不一样。

城楼下面，绣着一个人影。

很小，站在关城上，面朝大海。

背影很瘦，很直，像一棵等了很多年的树。

“这是谁？”

“你。

你站在山海关上，看海。

海的那边，是古里。”她低下头，“在锡兰的时候绣的。

你进矿洞那天。

我怕你回不来。

绣着绣着，心就定了。

绣完了，你就回来了。”

她把白绢叠好，塞进他手里。

“你带着。

到了古里，看见它，就知道有人在等你。”

林远把白绢贴在胸口。
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