当天晚上，林远在舱房里等着。

灯亮着，火苗在灯芯上跳。

他把白绢叠好，把铜钥匙攥在手心，把十一块玉佩收进怀里。

他摸了摸父亲留下的那缕头发，很细，很软，用红线扎着。

他把头发贴在胸口，闭上眼睛。

门外，周世安的人已经埋伏好了。

王景弘派了六个人，穿着黑衣裳，藏在走廊两头的舱房里。

陈九蹲在左边走廊的暗处，手里攥着那块碎瓷片。

他的手指在瓷片边缘慢慢摸过去，摸过被磨圆的棱角。

时间过得很慢。

海浪拍打船底的声音，一下一下。

船板的吱呀声，远处水手的脚步声。

他自己的呼吸，很轻，很稳。

脚步声从走廊尽头传来。

很轻，像猫走路。

越来越近，在门口停了一下。

然后，门缝下面塞进来一张纸条。

林远没有动。

他等着。

脚步声没有走远。

它在门口停了很久，像是在听里面的动静。

然后，它开始往后退——不是走，是退。

一步，两步，三步。

走廊里传来一声低喝：“别动！”

然后是闷响，挣扎。

林远推开门，冲出去。

走廊里，六个人按着一个灰衣裳的男人。

他的脸被按在地上，看不清长相，胳膊被人扭到背后，膝盖压着他的腿。

陈九蹲在旁边，手里还攥着那块碎瓷片。

孙文书挣扎中从怀里掏出一把短刀，朝林远刺去。

刀光在灯光下闪了一下。

陈九扑过来，用手臂挡住刀刃。

刀刃划破他的袖子，血渗出来，滴在石板上。

他咬着牙，把孙文书的手腕按在地上，瓷片抵住他的手指。

“老实点！”陈九的声音。

孙文书不动了。

他的肩膀在发抖，呼吸急促，但不再挣扎。

他的手指还在动——在地上一笔一笔地划。

是一个字。

歪歪扭扭的。

林远低头看——是一个“元”字。

他儿子的名字。

林远扶住陈九，看着他的手臂。

袖子被划破了一道口子，血从伤口往外渗。

“你受伤了。”

陈九咬着牙，把碎瓷片收好。

“你教我看瓷器，我替你挡刀。

说话算话。”
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