林远接过来，贴在胸口。

五块白绢了。

海浪、灯塔、佛牙寺、山海关、元儿点灯。

五条路，汇到一处。

“沈映月——”

“嗯？”

“你父亲在苏州等你。

等我把路走完。”

她低下头，手指在绣绷上慢慢摸过去，摸过城楼，摸过箭窗，摸过长城的垛口。

“他等了三年。

不差这几天。”

她把绣绷放下，犹豫了一下，还是伸出手。

手指在碰到他额头之前停了一瞬，然后轻轻贴上去。

她的手很凉，但很稳。

指尖上有针眼，红红的。

“不烫。

没发烧。

你脸色很难看。

没睡好？”

“睡不着。

想着古里，想着张荣，想着那幅画。”

她把灯举高一些，照着他的脸。

“你在锡兰矿洞里找到了你父亲留下的铁匣。

你把路走了大半。

剩下的，在古里。”

林远点了点头。

“到了古里，找到张荣的罪证，把路走完。”

她看着他，没有说话。

只是把灯举高一些。

火光映在他的脸上，把他的影子投在墙上。

他站起来。

“你早点睡。

明天还要赶路。”

“你也是。”

他转身往外走。

走到门口，停下来，回头看了一眼。

她坐在灯下，手里拿着绣绷，一针一针地绣。

灯芯正，火不灭。

她的侧脸在灯光里很柔和，像绣绷上的白绢。

他走出舱房，站在走廊里。

那盏灯还在亮着，火光在风里晃，像一只不肯闭上的眼睛。

当天晚上，林远被一阵脚步声惊醒。

他睁开眼睛，舱房里很暗。

窗外有月光，照在海面上。

脚步声很轻，从走廊里传过来，在他的门口停了一下，然后走远了。

不是陈九的脚步声——陈九走路快，脚步重。

这个脚步声慢，轻，像猫。
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