只有陈九手臂上血滴在石板上的声音。

林远的手指收紧。

“还有呢？”

孙文书沉默了很久。

他抬起头，看着林远，眼睛里有一种说不清的东西。

“还有——船上还有一个人。

不是刘典簿，不是赵虎。

是另一个人。

那个人，比张荣还危险。”

走廊里安静得能听见灯芯燃烧的声音。

“谁？”林远问。

孙文书摇头，浑身发抖。

他的嘴唇在动，但没有声音。

他看了林远一眼，又看了周世安一眼，又看了陈九一眼。

他的眼睛扫过走廊里每一张脸，像是在找什么，又像是在怕什么。

“我不敢说。”他的声音几乎听不见，“他每次写信来，用的都是三个月前的信纸。

纸是旧的，墨是新的。

我不知道我儿子还活着，还是他已经写好了三年的信，让人每个月寄一封。

我不敢查。

不敢问。

不敢停。”

周世安蹲下来，看着他的眼睛。

“你儿子还活着吗？”

孙文书愣了一下。

他的手开始发抖。

“我不知道。

三个月没收到信了。

我不知道他还活着吗。

但我不敢赌。

万一他还活着呢？

万一他还在等我去救他呢？”

他的眼泪掉下来，滴在石板上。

“我每天晚上做梦，梦见他在水里，手伸着，够不到岸。

我伸手去拉他，够不到。

我喊他的名字，他听不见。

三年了，每天晚上都是这个梦。”

林远蹲下来，看着他的眼睛。

“你跟我上船。

到了古里，当着郑公公的面，把你刚才说的再说一遍。

你帮我们找到张荣的罪证，我帮你找到你儿子。”

孙文书跪在地上，浑身发抖。

他磕了三个头，额头磕在石板上，闷响。

“林先生——他还在吗？

我儿子还活着吗？”

“到了古里，就知道了。”

孙文书低下头，眼泪滴在地上。

“好。

我去。”
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