那条船从雾里滑出来。

是一条老船。

比天元号的救生艇还小，船头尖，船尾方，像一只削了一半的木鞋。

船身上覆着密密麻麻的藤壶，灰白色的壳叠在一起，像鳞片。

船头的漆皮剥尽了，露出底下发黑的木头，泡了太久海水的颜色。

船尾坐着一个人。

他的灰袍和雾一个颜色。

瘦。

极高。

坐在那里，膝盖几乎顶着胸口。

头发披散下来，白的，不是花白，是雪白，一缕一缕垂在肩上，被雾水浸透了。

脸上全是褶子，深得能夹住水滴。

眼睛闭着，眼皮塌下去，像两口枯井。

他手里拿着一根竹竿。

不是桨。

竹竿的末端插进水里，轻轻一点，老船便往前滑。

他没有睁眼，却开口道：

“哪位是林远？”

声音不响。

但在雾里传得很远，像钟声落进水里，一圈一圈荡开。

林远站在船舷边，往下看。

“我是。”

老人睁开眼。

眼皮掀开的那一刻，林远的手指猛地收紧。

那双眼睛不是枯井。

是两盏灯。

昏黄，浑浊，但眼珠正中有一点光，极小，极亮，像是被人从很深的地方点亮的。

老人看着他。

看了很久。

“你叫什么？”他问。

“林远。”

“林远。”老人把这两个字在嘴里嚼了一遍，像在尝什么味道。

他忽然笑了，皱纹往两边扯开，“你从哪来？”

“南京。”

“不是。”老人摇头。

他摇头的方式很奇怪——不是左右晃，是微微偏了偏，像鸟侧头看什么东西。

“你从很远的地方来。

比南京远得多。”

林远的手指收紧了。

船舷的木缘硌进掌心，凉的。
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