嘴角有一道新伤，还没拆线。

手里提着一封信。

信封上盖着司礼监的印。

他把信放在木栏上，转身走了。

没有说一句话。

脚步声又轻了下去，像纸灰被风吹散。

林远拿起信，拆开。

只有一行字，笔迹干净，收笔不拖尾：“下一站，满剌加。

灯塔。

我在那里等你。

——影”

他看着那行字。

“影”。

不是“刘若愚”。

不是刘公公。

不是影网的操控者。

陈祖义走过来，看了一眼信。

“他在告诉你——从现在起，我不是任何人。

我只是一个在灯塔下等你的人。”

林远把信折好，收进怀里。

“他等了我三年。

从太仓到占城，从占城到旧港。

他在每一站都留了记号。

役帖上的刻痕，瓷片上的‘刘’字，铜钱上的烧痕，灯笼底座上的指甲印。

他在等我走到他面前。”

陈祖义把灯笼挂在木栏上。

没点亮。

“他等到了。

下一站，满剌加。

你去不去？”

林远摸了摸怀里的瓷片。

四块了。

父亲、苏半山、陈祖义、刘大。

他把它们贴在一起，让它们彼此温暖。

“去。”

他转身走下望楼。

石阶很湿，踩上去滑。

他走得很慢，每一步都踩实了才迈下一步。

陈祖义站在望楼上，看着他的背影消失在雾里。

他把断刀从腰间抽出来，断口朝上，插在木栏的缝隙里。
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