布的边缘有一道缝线。

针脚密得透不过光。

她认得那种针法——她娘缝嫁衣的针法。

一针压一针，不留缝。

“我娘。”

“她把自己缝在了水下。”

“她没死？”

“她把自己缝在水底。

从苏门答剌到鸡足山。

她用自己的身体，铺了一条路。”

沈映月的手在水下攥紧了那块布。

她没有拉。

她只是攥着。

海水是温的。

布也是温的。

像有人在水底下，隔着布，握了一下她的手。

“她铺了多远？”

“二十一年。”顾惜月说，“她每年往前缝一丈。

从苏门答剌到鸡足山，刚好七里。”

“你怎么知道？”

“我师傅的灯盏里，有一根她缝剩下的线。

线长七丈。”顾惜月把铜尺横过来，“一丈一里。

七丈七里。

她缝了二十一年，缝了七里。

还剩最后一丈——等你走完，她就没了。”

沈映月的手从海水里抽出来。

指腹上缠着一根线。

白的。

和她手腕上那根白发一模一样。

她把线举到月光下。

线上有字。

针尖刻的，极小。

“你往前走。

娘在路下面等你。”

沈映月没有哭。

她把那根线缠回手腕上，和那根白发放在一起。

“我娘在下面。

她把自己缝进了海底。

我踩着她走。

我走一步，她就少一寸。”
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