刘典簿死了。

尸体的手指还勾在门槛上，指甲缝里嵌着的暗红色粉末，和他昨天跨进这道门槛时，脚后跟卡进去的凹槽位置，分毫不差。

林远闻到了苦杏仁味。

他的虎口旧疤先炸开了——然后是心口。

不是肺。

是心口。

像有什么东西从胸腔内部往外撑了一下，肋骨被顶开了一瞬，又合上——他听见了自己的肋骨合回去的声音。

咔。

极轻，但在苦杏仁味的间隙里清晰得像刀在骨头上刮了一下。

然后他的膝盖弯了下去。

不是蹲，是跪。

膝盖磕在血泊边缘，血渗进裤腿布料，温的。

他低头看——血在膝盖上洇开的形状，和母亲按住他虎口止血时，血在母亲指缝里洇开的形状一样。

他跪了三个呼吸才站起来。

他蹲下来，手指悬停在血迹上方一寸。

没有碰。

血还没完全干透，边缘结了薄薄的黑膜，中心还是温的。

他隔着那一寸空气，感觉到了它的余温——和昨天鉴定高足碗时，摸到真品釉面时的温度，一模一样。

孙文书的声音从走廊尽头飘过来，哑得像被砂纸磨过：“典簿大人……昨晚……还指着门槛说，这凹槽要是再深一厘，人就站不住了……”

林远蹲下来，用手指量了一下那道凹槽。

一厘。

他的指甲盖厚度。

刘典簿站在这道门槛前，用指甲盖量过自己的命。

他站起来，翻过刘典簿的手。

指甲盖上的黑色竖纹从指尖一直延伸到甲根，像蚯蚓，在月光从舷窗漏进来时微微发亮。

他的手指不自觉地缩了一下。

然后他发现——他的手在抖。

不是冷。

是那道疤在带着整只手抖。

疤在替他疼。

他走进签押房。

桌上有一碗粥，喝了一半，粥面上凝了一层薄皮。

筷子搁在碗沿上，一头伸进粥里，另一头搁在桌上。

粥是凉的。

筷子搁下的位置，和他平时放筷子的位置差了半寸。

他放筷子的时候，手已经开始抖了。

他放下之后，没再拿起来。

刘典簿歪在椅子上，眼睛半睁着，望着天花板，眼白上覆盖着一层薄薄的灰膜。

他用刀尖轻轻挑开刘典簿紧握的拳头，掌心里躺着一小块被攥得变形的纸。

纸很皱，已经被汗渍浸透了大半，但收笔处那一丝上挑的弧度还没完全洇开。
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