他的声音很稳，像是发号施令，但他的掌心贴着人间失格客的肩胛骨内侧，能感觉到那里的体温正在下降。

“不要睡。

看着我的眼睛。”人间失格客的瞳孔是散的——不是完全散了，是正在向四周扩散。

他对焦了三次，才对上了小罗兰面罩下那双灰蓝色的眼睛。

费德尔伯特、阿尔瓦德、贡特拉姆在科尔曼周围组成三角阵型。

他们的骑枪枪尖始终对准科尔曼的咽喉、心脏和脊椎，枪尖的距离精确到了厘米——任何一个方向有动作都会同时刺入。

科尔曼被锁在三角阵型中央，暗绿色的左眼扫视着周围那些银灰色的铠甲。

然后他张了张嘴。

声带发出的不是科尔曼本人的声音——是病毒的声音，尖锐，嘶哑，像无数片碎玻璃在金属管里互相摩擦。

“他的意识还在石碑里。

这具身体现在是我的。”他说这话的时候，嘴部的肌肉扯动方式不对——他的嘴角在说“我的”时向上歪斜了，和科尔曼本人那种冷峻的嘴角线条完全不同。

“你们杀不了我。

你们也救不了他。”他的眼睛转向人间失格客的方向，暗绿色的光核在眼眶里转了半圈，锁定了那具正在被小罗兰架起来的人形。

他在评估：这个人还剩下多少战斗力。

小罗兰把人间失格客从地上托起来，用自己的右肩架住他的右臂，把他的体重转移到自己身上。

托起来的一瞬间，他的膝盖弯了一下——人间失格客的体重加上他自己的铠甲、骑枪和装备，他们两人一起的重量几乎把他压垮。

他站稳，然后开始往后撤。

每走一步，人间失格客的胸口就涌出一小股血——不是从创口表面涌出来的，是从创口内部被挤压出来的。

血流速很慢，因为止血胶封住了表面，但每一次呼吸都伴随着那种湿漉漉的、像水泡破裂的声音，从被刺穿的肺叶里传出来。

人间失格客的头垂在小罗兰肩甲上，嘴唇贴着他胸甲上那枚剑与橄榄枝的徽记。

他能感觉到小罗兰肩甲的温度——冰冷的金属表面带着刚刚被体温焐热的一层薄暖，像冬天放在火炉边的一块铁。

他用极轻极轻的声音说了一句话——声音从喉咙深处挤出来的时候带着血沫的“咕噜”声：“剑……还在桥上。”那把旧帝国制式长剑还插在远处桥面的裂口边缘，剑刃嵌入混凝土半寸深，剑柄上的皮绳在晨风中轻轻晃动。

小罗兰没有回答。

他只是把他架得更紧了一些。

骨刃退出后留下的那处创口在两人移动时持续地渗血，暗红色的血沿着人间失格客的肋骨往下淌，流进他的裤腰，浸湿了他的腰带——布料吸水后变重了，每走一步都在他腰际拖沓着。

人间失格客的意识正在往下沉。

他见过这种边缘——在暗区废墟里，老科尔曼死的时候，他从窝棚的角落里看过来，老科尔曼的眼睛就是在这样往下沉，像退潮的海水从沙滩上往回收。

他知道这种感觉不对，这不是昏迷，是更深的东西——像是有人把他从一盏灯旁边推走，灯还亮着，他正在离它越来越远。

他不走。

他还有事没做完。

他还没有把剑捡起来，还没有告诉她那件被扯掉纽扣的白衬衫——那些纽扣在他作战背心的口袋里，已经揣了太久太久，边缘被汗水和岁月磨得发亮。

纽扣是白色的，塑料的，其中一颗的孔洞边缘有一道极细的裂纹。

他不走。

然后他“落”了下来。

他不知道自己落在哪里——不是暗区，不是陵墓，是一个他没有到过、但历代皇帝的记忆里都有的地方。

白色的。

不是雪的白，不是光的白，是一种纯粹的、没有任何杂色的空白。

像一张从未被任何人写过的纸——但纸上写着东西。

他在空白里站住了。

脚底踩着的地面是结实的，但他看不见地面的边界——整个空间里只有一种东西：七十六块暗银色的石板在他面前排成弧形，没有底座，没有支撑，悬停在空白中。

每一块石板上都刻着字，但字的方向是活的——他站在哪里，那些字就转向哪里，像是每一块石碑都在看着他。
本章未完，请翻下一页继续阅读.........