圣辉城外围，第三防线封锁墙，新历19年7月22日，凌晨一时。

封锁墙高约四米，顶部架着铁丝网，每隔二十米一个射击窗。

铁丝网上挂着不知道什么时候被吹上去的碎布条，海风一吹就飘起来，像无数面极小的、褪了色的旗。

混凝土预制板表面全是划痕——丧尸指甲刮出来的、弹片擦出来的、沙袋拖拽时留下的。

有些划痕被新的喷漆盖住了，有些还露着，像结痂又被撕开的伤口。

墙根处堆着空弹壳和用过的止血胶包装袋，踩上去咔咔响，风一吹就滚到角落里，和碎石混在一起。

墙外能看见军港废墟的轮廓，几栋被炸塌了一半的楼房杵在光雾里，像断掉的牙齿。

暗绿色的光雾很浓，黏稠得像刚从海里捞上来的水藻，贴着地面缓慢流动，把废墟里的每一道裂缝都填成了发光的沟壑。

德尔文站在封锁墙后方临时指挥帐篷里。

帐篷是用军港撤出来的防水布搭的，布面上有焦痕和弹孔，用胶带一块一块补过。

海风从破损的接缝里钻进来，把布面吹得鼓胀又收缩，发出低沉的啪嗒声。

帐篷里只有一张折叠桌和两把折叠椅，桌上摊着军港周边地形图，图的边角被海风和水渍浸得发软，右上角缺了一块，缺口处的纸缘起了毛，像被老鼠啃过。

折叠椅的帆布面上有一块暗褐色的污渍——不知道是谁的血，已经干了很久了，摸上去硬硬的，像一层薄薄的漆。

他面前站着四个人。

没有番号，没有军衔，只有自愿报名进入感染区执行高概率单程任务的陆战队员。

在军港陆战队里，这种人有一个不成文的称呼——猎犬。

伯雷茨站在最前面。

三十四岁，爆破手。

头发剃得极短，露出后脑勺上一道从颅顶延伸到颈椎的旧烧伤疤痕——舰艇爆炸，飞溅的燃油，他在火里爬了十几米才被拽出来。

疤痕的皮肤比周围颜色浅，表面光滑得像被砂纸打磨过，在探照灯的余光里泛着微弱的光。

他的眼睛是很深的褐色，深到在昏暗的灯光下几乎看不清瞳孔边界。

他没有看地图，没有看德尔文，只是看着帐篷外面那片暗绿色的光雾。

双手垂在身侧，十指微屈，指节粗大，指腹上有厚厚的老茧——矿区的定向爆破、舰艇上的排爆作业、战场的临时破障，每一层茧都来自一次握紧引爆器的瞬间。

他的呼吸极慢，慢到胸口几乎看不到起伏。

帐篷外面有风吹过，把他手腕处露出来的一截旧伤疤吹得微微发凉，他没有任何反应。

内马科站在伯雷茨旁边，矮了一个头。

二十六岁，通讯兵。

脸颊消瘦，颧骨突出，眼白里全是血丝，左眼的血丝格外重，像一道极细的红线从眼角划到瞳孔边缘。

他的手指一直在腰间的通讯终端上敲着——不是操作，是无意识的，像某种多年的习惯。

指尖敲在终端外壳的塑料边缘上，发出极轻的嗒嗒声，节奏很快，像一只被关在盒子里想出来的飞蛾。

他的嘴唇在动——无声地数着什么，也许是心跳，也许是秒数，也许只是自己在给自己念一个节拍。

入伍体检时抽血，他晕了。

第一次上战场，炮弹落在掩体旁边，他蹲在战壕里抱着通讯器发抖，抖得连长以为通讯信号受了干扰。

但他一边抖，一边在加密频道的切换键上按出了前线观察哨的精确坐标，小数点后两位。

那天的炮击打掉了敌军两个火力点。

事后连长问他为什么不跑。

他说腿软了，跑不动。

此刻他的腿没有抖——但他脚跟在轻轻蹭着地面，鞋底在沙土上磨出细微的沙沙声，像在试探脚下的土是不是实的。

沃克站在最里面，离帐篷门口最远。

二十二岁，步枪手。
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