圣辉城政务院顶层办公室，新历17年11月10日，凌晨四时。

窗外的天还是黑的，没有星星，没有月亮，只有一片很深很深的黑。

风吹过来，把窗玻璃吹得轻轻响，像一个人在很远的地方敲门。

雷诺伊尔站在窗前，手里握着那份刚刚统计出来的损失报告。

纸是白的，字是黑的，数字是红的。

他看了很久，久到窗玻璃上的水汽凝成了细密的水珠，顺着玻璃往下滑，像眼泪。

他把报告翻到第一页。

工业损失，三十七个工厂被炸毁或严重受损，钢铁厂、机械厂、化工厂、纺织厂、食品厂，一个一个，一排一排，像被推倒的多米诺骨牌。

工业基础损失百分之三十五，基础工业设备损失百分之三十五。

那些机器，那些花了无数钱从国外进口的、又花了无数时间安装调试的、才刚刚开始运转的机器，变成了一堆废铁。

废铁还能回炉，人死了就没了。

三个港口被毁，瓜雅泊军港的东码头、圣辉城的内河港、欧克利坦的克里特拉维夫港，被炸得面目全非。

码头塌了，起重机倒了，仓库烧了，停泊在港口的船只沉的沉、伤的伤。

总价值五百亿。

五百亿，不是五百万，不是五亿，是五百亿。

他翻到第二页。

人员伤亡，两百万人。

不是两百万士兵，是两百万平民。

男人，女人，老人，孩子。

他们死了，不是死在战场上，是死在家里，死在街上，死在医院里，死在防空洞里，死在那些他们以为安全的地方。

他们的血把街道染红了，把河水染红了，把海水也染红了。

他的手指在抖，不是怕，是愤怒。

那种从骨头缝里往外渗的、控制不住的、想停也停不下来的愤怒。

他把报告放下，把手指攥紧，攥得指节泛白。

他没有砸东西，没有骂人，没有掀桌子，只是站着，看着窗外那片黑。

他想起那些工厂，那些他亲手批准建造的、亲眼看着从图纸变成现实的、亲手按下启动按钮的工厂。

它们在燃烧，在爆炸，在坍塌。

他想起那些工人，那些在流水线上拧螺丝、手指变形、腰椎间盘突出、视力下降到看不清工资条上数字的人，他们死了，被埋在废墟样活着。

他们没有等到。

他想起那些港口，那些他站在码头上、看着第一艘货船缓缓靠岸、听着汽笛长鸣、笑了的港口。

它们被炸了，码头塌了，船沉了，水面上漂着油污、碎片、尸体。

他想起那些平民，那些在空袭中来不及跑进防空洞、蹲在墙角、双手抱头、等着那声爆炸的人。

他们等到了，等到了死亡。

他们死了，他还活着。

他活着，就要替他们赢。

赢了，他们就没有白死。

输了，他们就白死了。

他不能让他们白死。

他转过身，走回桌前，坐下。

他拿起笔，翻开一份新的文件。
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