我站起来，弯下腰，在他额头上亲了一下。

凉的。

我把他的戒指从口袋里拿出来，那是他的戒指。

法医不能戴饰品，他一直把它放在口袋里。

我把它套在链子上，挂在脖子上，贴着心脏的位置。

然后我走了。

我没有回家。

我去了他的公寓。

他有我家的钥匙，我也有他家的钥匙。

我们从来没有在对方家过夜。

不是不想，是不敢。

怕习惯了，怕哪天不在了，睡不着。

我打开门，屋里很暗。

窗帘拉着，没有开灯。

我站在门口，看着那些家具，那些书，那些杯子，那些碗。

他的拖鞋在门口，鞋头朝里，他习惯这样放。

他的外套挂在衣架上，袖子垂下来，像两只空着的手。

他的咖啡杯在桌上，杯底还有一层没洗掉的咖啡渍。

我站在那里，看了很久。

然后我走进去，坐在沙发上。

他的沙发很软，坐下去会陷进去。

他喜欢软的沙发。

我喜欢硬的。

我们从来不在沙发上坐。

我们坐在餐桌旁边，面对面，中间隔着两副碗筷。

我把他的戒指从脖子上取下来，握在手心里。

铁的，凉的，被他掌心的温度捂过很多年，但已经凉了。

那天夜里我没有睡。

我坐在沙发上，看着那扇门。

等。

等他回来。

等钥匙插进锁孔的声音，等门被推开的声音，等他换鞋的声音，等他说“路西恩，你怎么不开灯”的声音。

他没有回来。

钥匙没有插进锁孔。

门没有被推开。

他没有换鞋。

他没有说话。

我坐在那里，等了一夜。

天亮的时候，我站起来，走进他的卧室。

床铺得很整齐，被子叠成方块，枕头放在被子上面。
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