林砚舟蹲在他旁边，面前摊着那张手绘的地图。

地图上用红笔画了一个圈——就是他们现在的位置。

“他们来了。”丧钟把刀收起来，站起来，看着远处那片暮色。

他的眼睛很亮，灰蓝色的，像冬天的湖面结了冰，还开着。

林砚舟把地图折好，放进口袋里。

他站起来，推了推眼镜。

镜片上的那道裂纹在暮色里泛着暗光。

“几个人？”

“六个。

不，七个。

还有一个在后面。

很安静，听不见呼吸。”丧钟把手枪从腰后抽出来，检查了一下弹匣。

满的。

他把枪握在手里，手指搭在扳机护圈上。

“他们从基地那边过来的。

基地把他们踢出来了。”

“为什么？”

“不知道。

但基地感觉到了危险。

我们就是危险。”

林砚舟没有说话。

他看着远处那片暮色，看着那些正在靠近的影子。

他想起那个梦——不是他的梦，是墟给他的梦。

梦里有一扇门，很高，很厚，没有把手。

门缝里透出光，很弱，很蓝。

他在门外站了很久。

他没有推。

他不敢推。

他怕推开了，就再也关不上了。

他收回目光，看着丧钟。

“你怕吗？”

丧钟没有回答。

他看着远处那片暮色，看着那些越来越近的影子。

“怕。

但怕没有用。”

林砚舟笑了。

笑得很轻，像在对自己说话。

“是啊。

怕没有用。”

脚步声近了。
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