林砚舟沉默了很久。

风吹过来，把河水吹皱了，那些云的倒影碎了，又合上，又碎了。

他开口了，声音很轻，像在对自己说话。

“我在找一个答案。

为什么有人可以杀了人还活得心安理得，为什么有人可以收了钱就改了报告，为什么有人可以眼睁睁看着无辜的人去死——然后回家睡觉。

第二天醒来，吃早饭，上班，下班，吃饭，睡觉。

第三天，第四天，第五天。

一年，两年，十年。

他们活得比谁都好。

比那些死了的人好，比那些等了一辈子、等到最后也没等到正义的人好。

我想知道为什么。

我想了二十年。

没有想通。”

丧钟看着他。

风吹过来，把他的大衣吹得猎猎作响。

他的手指从刀柄上移开了，垂在身侧。

“你想通了吗？”林砚舟问。

丧钟没有回答。

他看着那条河，看着那些碎了又合上、合上又碎了的云的倒影。

他想起萨缪尔。

想起他笑起来的眼睛，弯成月牙。

想起他在解剖台上放的那一小束雏菊。

想起他死的那天晚上，雨很大，他抱着他，抱了很久。

久到雨停了，久到天亮了，久到那个人从他怀里凉下去。

他抱着一具逐渐变凉的尸体，感受着这个世界欠他的那条命。

没有人来还。

没有人能还。

他只能自己收。

“想通了。”他说。

“这个世界没有正义。

只有账。

你欠我的，我要收。

我欠你的，你要收。

收完了，就两清了。

收不完——就继续收。”

林砚舟看着他，看了很久。

然后他笑了。

笑得很轻，像在对自己说话。

“你知道你和我有什么区别吗？”

丧钟看着他。
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