他站在那里，风吹过来，把他的衬衫吹得贴在身上。

他比丧钟矮半个头，肩膀不宽，腰很细，站在那里像一根削尖了的木头。

“你认识我？”

“不认识。

但我看过你的照片。

在殡仪馆的墙上。

那个老人的档案室里。”丧钟的手从刀柄上移开了，但没有松开，“他等了你很久。”

林砚舟没有说话。

他看着丧钟的脸，看着那双灰蓝色的、结了冰一样的眼睛，看着那道从眉骨划到颧骨的、还没有完全愈合的疤。

他看了很久。

“你杀了十三个人。”

“十四个。”丧钟纠正。

“十四个。”林砚舟重复了一遍，声音很平，像在念一份作废了的起诉书，“你知道他们是谁吗？”

“知道。

二十年前那七个女孩的债主。

七个收了钱的、改了报告的、让一个无辜的人替他们死了的畜生。

还有六个——他们的帮凶。

还有最后一个——一个军人。

从前线回来的、脸上有疤的、手里拿着一本书的年轻人。

他什么都不知道。

他什么都没做。

我只是需要一把枪。”

林砚舟看着他。

风吹过来，把眼镜吹得歪了一下，他伸手扶正。

“你知道我是谁。”

“知道。

政治学满分，法学硕士，前检方助理，后来被除名了。

专接别人不敢接的案子。

接了一个不该接的案子，被人捅了十七刀，扔进了河里。

你活了。”

林砚舟看着他的眼睛。

“你知道我怎么活的？”

丧钟没有说话。

他看着那双很深很亮的眼睛，看着那两口枯井，看着井底那点正在闪的东西。

他忽然明白了。

那不是光，那是别的什么——是烧过了头的炭火快要灭了反而更亮的那种光。

和他自己眼睛里的一样。

“你也是来找我的？”丧钟问。

“不是。”

“那你来干什么？”
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