不是握紧，是松开。

他手上的血干了，凝成一层壳，手指一动，壳就裂了，细细的裂纹从指节蔓延到指尖，像干涸的河床。

他想把手拿开。

但他不敢动。

他怕一动，我就真的没了。

他不知道我已经没了。

从掉下来的那一刻就没了。

不是他杀的，是崖杀的。

是这一百多米的高度杀的。

是他的手只是刚好在那里。

他不懂。

他会懂的。

他以后会懂的。

风大了。

云走得快了，一片接一片地飘过去，像有人在上面赶羊。

光一明一暗的，落在他脸上，落在他身上，落在那四米高的、不像人的身体上。

他的身体是白的，不是死人的白，是玉的白，是月亮的白，是那种很干净、很冷、但看着很舒服的白。

他的背很宽，从底下看，像一座山。

他的腰很窄，从底下看，像山的腰。

我躺在他臂弯里，像躺在山脚下。

他把我抱得很紧，但我不觉得勒。

他的手那么大，把我整个人都托住了，像托一个孩子，像托一件怕碎的东西。

他的心跳从胸口传过来，很慢，咚，咚，咚，像很远的地方有人在敲钟。

比我以前听见的慢多了。

以前他的心跳很快，像揣了一只兔子。

现在这只兔子睡着了。

他还在哭。

泪不流了，但睫毛是湿的，黏在一起，一簇一簇的，像被雨打过的芦苇。

他的眉头还是皱着，皱得很深，像刀刻的。

他醒着的时候眉头是松的，什么都淡淡的，什么都无所谓的样子。

睡着了眉头才是紧的。

他以为睡着了别人看不见。

我看见了。

我看见的东西多了。

我看见他第一次杀人。

那时候他还小，手抖得握不住枪。

打完了，蹲在地上，干呕了半天。

我走过去，拍拍他的背，说习惯了就好。

他抬头看我，眼睛红红的。

说，习惯不了。
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