“无条件。”

他顿了顿。

“您听见了吗？”

风从山脚吹上来，吹动墓碑前的野花，吹动那封电报的边角，发出轻微的哗哗声。

像有人在翻书。

又像有人在叹气。

雷诺伊尔站在那里，等着。

等了很久。

但除了风声，什么也没有。

他低下头，看着那封电报。

然后他忽然笑了。

笑得很轻，很淡，像是终于可以松一口气的那种笑。

“您不说话，我就当您听见了。”他说。

他转身，准备下山。

走了几步，又停下。

回头。

墓碑还是那块墓碑。

电报还是那封电报。

花还是那些花。

但阳光照在上面，好像比刚才更暖了一些。

他点点头，继续走。

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山脚下，墨文坐在一块石头上，等着他。

老人穿着那件旧袍，手里拿着笔记本。

阳光照在他花白的头发上，照在他满是皱纹的脸上，照在他那双握着笔的手上。

雷诺伊尔走到他面前，停下。

“写完了？”他问。

墨文摇头。

“没写完。”

“还差什么？”

墨文看着他，沉默了几秒。

然后他翻开笔记本，念道：

“战争，那是一个个像秸秆般倒下的生灵。”

“那是一个又一个家庭，一个又一个人类，永远无法抹去刻在骨髓里的疼痛。”

“那时明明有美好未来，却只剩半截的学生。”

“那是上学回家，却陡然发现已经失去双亲，一下成为孤儿的孩子。”

“那是疼痛翻滚艰难爬行，想要靠近未来，却无力咽下最后一口气的普通人。”

“那是墓园里沉默到让人心疼，痛苦到几次晕厥的民众。”

“那是沾满血迹的大地，那是密布硝烟的半空，那是冷库里的一枚枚炮弹。”

他合上笔记本。
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