新历14年，3月1日，圣辉城政务院大礼堂。

窗外的雪还没化完。

是那种北方特有的、干得像粉末的雪，堆积在窗台和屋顶上，在晨光中泛着刺目的白。

屋檐下挂着冰凌，长短不一，像一排透明的獠牙。

风吹过的时候，冰凌偶尔会掉下来，砸在地上，碎成粉末。

但礼堂里很暖和。

铸铁暖气片烧得发烫，空气中有淡淡的煤烟味和纸张的油墨味。

长条木椅上坐着五十多个人——八大战区司令、各主要部队指挥官、政务院相关部长、以及几位从地方赶来的代表。

他们穿着各色制服。

有的笔挺，有的随意。

有的胸前挂满了勋章，有的只别着一枚小小的纪念章。

但所有人都有一个共同点：脸上带着那种只有从战场活着回来的人才会有的表情——不是疲惫，是一种更深的东西，像冻土，像老树的根。

雷诺伊尔站在台上。

他今天没穿元帅服，只穿着那件洗得发白的深灰便装，袖口磨出了毛边。

面前没有讲台，只有一张旧木桌，桌上放着一杯水，和一份薄薄的文件。

阳光从高窗照进来，在他身后的墙上投下一道斜长的光。

光里，灰尘在缓慢地飘。

“今天叫你们来，”雷诺伊尔开口，声音不高，但每个人都能听清，“不是开会。”

他顿了顿。

“是分家。”

台下有人愣了一下，有人皱起眉头，有人低下头看着自己的手。

雷诺伊尔拿起那份文件，展开。

“五年战争，我们攒下了一支军队。”

“两千个重装混成旅，加上各兵种、各战区的独立部队，总兵力……四百八十万。”

他放下文件。

“四百八十万，听起来很多。

但那是战时编制。

现在不打仗了，养不起这么多人。”

他看着台下。

“所以要改。”

“怎么改？”

他从桌上拿起另一份文件，展开。

那是一张巨大的表格，密密麻麻写满了数字和番号。

“撤销重装混成旅编制。

所有部队，整编为四十五个战团。”

他念出第一个名字：

“人民之刃。

二十三万人。

指挥官：阿特琉斯。”

阿特琉斯坐在第二排，没有站起来，只是点了点头。

“神明之刃。

三十八万人。

指挥官：奥古斯特。”
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