雨是寅时停的。

天光从裁缝铺瓦缝渗进来，灰蒙蒙一层，像被漂过又没拧干的旧纱布。

林默涵靠在布匹堆里浅睡不到一个时辰，是被巷口铁门铰链尖叫拽醒的。

不是昨夜那辆自行车。

引擎声沉，两缸，怠速不稳，是军情局改装的威利斯吉普。

车没拉警笛，反而更瘆人——魏正宏的人办要紧事，从来不爱鸣号，他们习惯把动静压在街坊刚醒还没完全睁眼的缝隙里。

苏曼卿已经坐直，手里攥着那枚咖啡勺，指节泛白。

“回来了。”她压到极低的气声，“听轮子碾水坑的节奏，不是路过。”

林默涵撑着墙起身，左肩旧伤被一夜寒湿泡透，一动就牵扯到锁骨下方，他只拿右手撑了一下，没出声。

侧耳辨了两息：吉普在重庆南路拐进后巷，引擎熄了，车门拉开两扇，至少三个人落地。

皮靴踩过积水，啪嗒，啪嗒，径直朝明星咖啡馆后门走。

“后巷粉笔。”他吐出四个字。

苏曼卿已经摸黑挪到后门缝隙，借着门板一道窄缝往外扫了一眼，缩回来，声音压得快碎：“墙根多出一道横杠，是我没画的。”

暗记生效。

昨夜离开前他交代的那道预警线，有人提前踏过这片巷子。

“不能回咖啡馆。”林默卿摇头，被他一眼止住，改口，“不能回。”

“东西留不留？”

“不留。

墙洞机器拆不出来，现在回去就是送人头。”林默涵飞速盘算，脑子像昨夜发报时那样，把取舍一刀劈开，“只带书，带电键芯子。

其余全埋，谁挖出来都是一堆废铜。”

他蹲下去，从布堆最底层抠出那本《唐诗三百首》，书页被沟水洇过边角，硬壳微微鼓胀，夹层里女儿照片还安在。

又把油布包里拆下来的电键、两截短铜线卷进旧手帕，塞进长衫内袋。

其余硒堆、废电池残片，就地埋进布匹底下的碎棉絮夹层，外头压三层粗布，就算特务翻遍废料间，也只能当裁缝铺垃圾。

“你呢？”他看向苏曼卿。

“我得回去封店。”她已经把围裙重新系好，脸上那点红眼眶尽数收干净，转眼又是咖啡馆八面玲珑的老板娘，“他们若敲门，我开门，照常问先生喝单品还是拼配。

拖一刻是一刻，给你们留出巷口脱身窗口。”

“太险。”

“不回去，他们直接封门搜，整条弄堂全起底。”苏曼卿把咖啡勺插进围裙兜，左手无名指疤痕朝下扣住，“我顶多被盘问，身上没一件硬货。

你身上有照片，落在他们手里，不用审就钉死。”

她没等他再拦，抬手轻轻拍了一下他手背，转身去后门拨开木棍。

“汉中街老弄堂第三户，门楣挂半块褪色蓝布帘，找‘阿翠婶’。”她没回头，“我若撑不过午时，你不必再来寻我。”

门缝推开半寸，外头巷子潮冷，昨夜自行车碾过的泥印还没干透。

她侧身闪出去，脚步不疾不徐，像赶早去后厨磨豆子的寻常妇人。

林默涵贴着门板又等了半分钟。

前头咖啡馆方向很快传来敲门声，笃笃笃，三长两短，是军情局惯用的叩门试探。

紧接着苏曼卿带笑的声音隔着半条巷子飘过来，隔着雨后的水汽，听不真切，只辨得出尾音松弛：“几位长官这么早，要进来坐坐暖手？”

特务没应，有人粗声问了一句什么，苏曼卿笑着回了几句，语调稳得像往日招呼熟客。

林默涵不再听。

他反手把后门重新顶死，从废料间侧窗翻出去。

矮墙青苔湿滑，他借力翻过去，肩伤猛地一抽，落地时膝盖磕在碎砖上，闷哼卡在喉咙里咽回去。

落地是另一条死巷，尽头通汉中街，挑水挑粪的苦力已经开始走动，竹扁担吱呀响，刚好能裹住一个形迹仓促的男人。
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