此刻他蹲在柴堆前听了足足一刻钟——听风声，听溪声，听远处有没有不属于山民的胶鞋踩碎落叶的声。

什么异常都没有。

越是这样，他后颈的寒意越重。

干情报的人最怕的不是枪口，是那种“什么都没发生”的安静。

魏正宏若真从钱包照片里咬出了李涛—沈墨这条线，绝不会立刻满山喊叫着来搜谷关。

那人会先封港、先扣邮件、先让各口岸把“沈墨”二字钉在通缉令上，再悄悄摸向所有和沈墨有过笔墨往来的暗线——包括香港转口单据的备注栏，包括青松这条唯一还活着的本地交通。

也就是说，危险不在今夜的枪，而在明早各岗亭贴出的那张纸。

而他自己，必须赶在那张纸落地之前，把这条线上所有还连着的线头，一根一根自己剪断。

林默涵站起身，左肩的旧伤扯了一下，他没皱眉，只把玉佩从稿纸下抽出来，在掌心掂了掂。

玉是温的。

陈明月塞给他那晚，指尖也是这个温度。

“不连累你。”他极轻地说了三个字，把玉佩重新塞进贴胸的内袋，转身去敲灶台第三块松木板的暗扣。

发报机被他抱到桌面上时，红布灯罩的光刚好照见按键上那道旧划痕——去年在台北颜料行转移时，江一苇递出来的零件里就带着这道痕，当时谁都没多话。

他先没发报。

而是从书页里抽出一张米黄色的薄笺，就着灯写了一份极短的“断线通知”，全文只十二个字：

“沈墨已殁。

陈文彬无涉。

各线自匿。”

没有呼号，没有日期，没有任一点能反推出发报地的信息。

十二个字，是给青松、给香港中转站、也给那个还在魏正宏身边替他挡刀的江一苇看的。

发完这一条，他就彻底废掉“陈文彬”这个呼号，连青松都不再主动联络，像一滴水落进谷关溪，再不回头。

指节落下第一声键音时，屋外布谷鸟恰又叫了一声。

他手顿了顿，随即把那声鸟叫当作风过竹梢，键音稳稳续上。

嘀嘀哒——哒嘀嘀——十二个字被拆成最短的电码，在红布灯下细如蚊呐地送出去。

整个过程不到九十秒，发完他立刻拔掉电池线，用袖口把按键擦了一遍，连自己指腹蹭过的油痕都不留。

可就在他刚把发报机往回塞的刹那，后窗外的竹丛里，极轻地响了一下。

不是风。

是布鞋底蹭过湿竹根的声音，闷、轻、收得住——山民不会这样落脚，猎户也不会在离木屋三丈处特意把步子压成这种“不惊主人”的死静。

林默涵没动，也没去看窗。

他先把那张薄笺就着灯焰点着，火舌一卷，十二个字化成一缕斜斜的青烟贴着房梁散了。

然后才慢慢直起腰，右手自然垂到腰后——那里别着从台中黑市换来的那把没铭文的左轮，枪管短得能整个握进掌心。

“青松若来，不会走后窗。”他心里冷冷过了一遍，“魏正宏的人，才专挑不敲门的路。”

窗外静了足有十息。

然后响起一个压得发哑的男声，带着点山风刮过的涩：

“陈先生，我是老周，青松让我送冬笋来的……他今早没收到你回讯，不放心。”

老周。

林默涵眼皮微抬。

谷关这一带青松手下的交通他有过备案，老周是笋农出身，左耳缺了半块，说话带南投口音。

可眼前这声音太“干净”了——干净得没有南投山里人那种含混的鼻音，倒像咬着牙把口音硬压平了才送出来的。

他没接话，先伸手把桌上的《唐诗三百首》合上，书脊朝外，那是给屋外人看的“普通账房先生”做派。
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